Que fait-on de sa vie, au début des années 90, quand on est un écrivain parisien séropositif? On n’écrit plus ou si peu, on s’occupe de son fils à temps partiel, on baise des garçons de passage, on pleure ses morts, on fait la fête avec son meilleur ami et on se laisse aimer par un étudiant breton alors que la mort nous souffle dans le cou.

Sur ce canevas fluide et changeant comme la vie, Christophe Honoré s’affirme – avec ce 12e long-métrage – comme un cinéaste majeur. Avec la mélancolie d’un Demy, le romanesque d’un Truffaut, l’humour pince-sans-rire des premiers Godard, la politisation des rapports humains d’un Fassbinder, la délicatesse d’un Téchiné et le formalisme d’un Carax, il signe un film brillant et touchant qui n’appartient qu’à lui. Un film qui dépasse la peinture faite des années sida et la sexualité des personnages. Un film universel qui appartient à tout le monde. –Éric Fourlanty

Lire l'article d'Yves Lafontaine et de Martin St-Onge dans Fugues. On y trouvera aussi la liste des films commentés dans Fugues.